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era difícil escribir mientras nadabas. o descansabas en el autobús con los pies sobre el extintor. sintiendo la cercanía emocional de una escultura de una fuente sin agua. pero entraba el sol hasta las primeras mesas del café del teatro, y la espuma resbalando sobre los escaparates de las pescaderias al final del día de camino a la filmoteca. no eres el despertador parado a las 7.22, eres la cámara que lo filma. quién logrará sacarte de tu hermetismo poético. allí donde los significados no llegan. o son otros. sigues buscando ese lugar donde descansan los tiempos atrapado entre los dos infinitos que nos sostienen y sueñas que desde allí parecen tocarse. la utopía hecha realidad es insoportable. pero la ruina. la ruina no. es un principio. como no volver. como tirar las maletas en pleno viaje. como perderse. o encontrarte. te echo de menos.