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Hay prosas que proceden de densos versos. Flotan alrededor del último aeroplano. Esperan a los franceses. Hay pequeños puentes magníficos. Allí desde donde los pueblos cercanos también son como párpados. Hay un bulevar en un hombre. Alejado de la presión de las grandes productoras. Hay sus ojos que encuentran una figura. Hay un submarino enemigo. Y un madroño y sus frutos (tan frágiles) cayendo sin dañarse en torno a. Hay mil pequeños arces destrozados por el estallido de un obús a su alrededor. Jardines sin límite. El rumor de un tren en marcha.
(variaciones a Noviembre 2016, Jardín, 2017)