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te tiembla tanto el pulso sobre todo en la mano derecha como si tratas de escribir desde un autobús en marcha una torpeza nueva pero familiar como cuando de pequeño no conseguías no salirte de los renglones trazados estás contento y para algunas cosas has empezado a utilizar la izquierda ¿te acuerdas de cuando tu jardín daba a un bosque? y ahora el bosque es el aparcamiento de un supermercado que llamaron el bosque los muy cretinos. es un poco la historia de tus relaciones dices  tu sigues siendo una casa con jardín o con el tiempo quizá sólo el jardín  y los bosques a tu alrededor se convierten con el tiempo en aparcamiento de supermercado dices. una vez sólo una vez conociste un aparcamiento que terminó convirtiéndose en bosque. demasiado tarde, no lo supiste a tiempo. has hecho una maqueta de pensamientos mirando a ratos por la ventana de tu barrio introvertido en la ciudadresumendetodaslasciudades. descansas por fin tu oficio se volvió antiguo pero insustituible como  las cabinas o como aquel buzón de correos que  sobresale de entre los coches tan amarillo descansando. cuántas grietas nos unen
(fotogramas de películas de Naomi Kawase + una taza japonesa)